« Ses paroles étaient des caresses invisibles, plus troublantes encore que ses gestes. »<br><br>Victoire Maréchal, vingt-trois ans, passait l’après-midi dans son salon feutré. Les rideaux tirés, le canapé capitonné, tout respirait la bienséance d’une maison bourgeoise où l’on s’ennuie avec élégance. Elle feuilletait distraitement un roman sage, ses gestes mesurés, son regard absent. Mais l’ennui, ce poison discret, se transforma en audace. Ses doigts hésitants se firent insolents, et bientôt le roman glissa au sol. Ce fut le dérapage, l’indécence assumée : un objet secret, un plug, devint complice de son abandon. La jeune bourgeoise, réputée sage, se révéla libertine, jouant avec ses propres limites dans une volupté clandestine. Derrière la façade des convenances, Victoire incarnait la contradiction délicieuse des <i>Puritaines</i>.<br><br>Victoire Maréchal, twenty-three, a young heiress with a noble bearing, spent her afternoon in a velvet-draped parlor. Drawn curtains, a cushioned so

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